deja vu смерть (vinah) wrote,
deja vu смерть
vinah

Categories:

даже электровафельница не взглянет

Милая девочка, записывающая виртуальные альбомы воображаемой группы, похожей на дедкэндэнс и каррент93 (до сих пор не понимаю, зачем смущаться шумности, постороннести, пыльности звучания, если можно уверенно сообщать всякому неофиту - так это даркфолк! а чо, натурально даркфолк!), спрашивает у меня, почему я раньше писала сюда, а потом почти перестала, и совсем непонятно стало - я пробормотала что-то про аудиторию, потому что раньше мы с друзьями что-то делали, всякие веселые и печальные штуки, и я потом для друзей это все писала, а теперь я не знаю, кому это все интересно и кем видят пишущего это все - такое ощущение, что стоишь посреди поля, на котором еще ничего не выросло, и что-то говоришь вслух, и пугаешься собственного голоса и его неуместности в этом пустом тяжелом воздухе; агорафобия. Раньше было ощущение шепота в переполненном лифте, можно было, вытянув руку, нащупать стену или хотя бы чью-нибудь голову, приделанную ко всему остальному - никаких помех, никаких швов, гладкая шея без разрывов. Читаю дневники своих друзей второй половины нулевых (тут двоякое прочтение, но это правильно), смотрю сериал "Школа", и там тоже двоякое почтение, и все правильно.

Пару дней назад поймала себя на том, что когда произносишь фразу  "из-за извержения вулкана похороны президента Польши перенесли", тщательно запрятанным за иллюзией опыта подростковым "я" осознаешь, что живешь в будущем - таким, которым оно рисовалось в начале и середине 90-х - тяжелым, космическим, полным холодного мокрого железа, катаклизмов и прямых цитат из откровения Иоанна, прочитанного хмурым юным взглядом исключительно на предмет эмоционального соответствия какому-нибудь Стивену Кингу, или кто у меня там был король мрака, наверное, он. Хотя нет, скорей, такое ощущение, что живешь в дешевой книге из 90-х, где уже ничего нет, кроме сюжета, потому что никому уже ничего не нужно, кроме сюжета.

Когда-то мы с одноклассником Сергеем К., о котором недавно моя мама, бросая на меня назидательные взоры, сообщила, что он ныне работает переводчиком в Штатах, в ООН или чем-то в таком роде (хотя мне казалось, что он должен стать непременно политиком, впрочем, все впереди), написали геополитическую утопию, это был мой единственный на данный момент роман (видимо, в 14 роман написать как-то проще, чем в 24 и т.д.), там с нашими героями происходили книжные, нелепые, марионеточные и нарочно гротескные, выцепленные из дешевых фильмов и изящно натянутые на местные реалии, ситуации - принцесса Диана попадала в катастрофу и умирала, Джохар Дудаев погибал от какого-то взрыва, белорусских подростков расстреливали на Немиге, где они устраивали погром торгового центра; жители Лондона брали штурмом Букингемский Дворец, Пол Маккартни выступал на Красной Площади, Россия и Беларусь объединялась в единое государство, которое вдруг начинало воевать с США, президенты напропалую разбивались в самолетных авариях (иного способа угробить президента мы не могли выдумать, самолет был чем-то напрочь естественным, свинец их не брал), а на территории Европы вдруг начинали дымить вулканы, парализуя вообще нафиг все, что шевелилось - лишь мы одни выплывали из морей раскаленной лавы живыми и невредимыми, чтобы поведать миру о том, как веселы наши дурацкие 90-е и какой у нас развитый Молодежный Цинизм. У нас там, кстати, все погибли, кроме Лукашенко почему-то, его было жалко убивать, он всего год был президентом и казался нам жутко забавным как персонаж, да, и еще Пол Маккартни тоже остался жив.  Остальные нет, потому что нам нужен был сюжет.

Сейчас мне кажется, что реальность в принципе пишется именно что циничными подростками, которое обчитались чего-то рвотного, хвойного, пустословного; смысл любого сюжета - в его откровенной пустоголовости и наглядности, чтобы все сразу было понятно - слева кукла Митя, справа кукла Катя, кукла Митя убила куклу Катю, а кукла Катя написала об этом статью в "Уголек", и всякий, кто ее прочитал, превратился в уголек. И если раньше нас во всем этом держала иллюзия авторства (это всё я, и мир - это коллекция писем для меня прямо из волнующегося жерла всезнающего небытия), а потом, наверное, иллюзия неучастия и отстраненности (я отдельно! я не всё это!), то сейчас все, что я могу себе сказать, обнаруживая за окном невидимую, но предельно темную тучу говорящей саранчи - все состоит не только из сюжета, есть тут кое-что еще. Сюжеты же всегда одни и те же, написанные подростками (Стивен Кинг, я считаю - тоже подросток), хорошо еще, что не пьяными. Сюжет не нужен, история всегда выглядит как история, а мы находимся то по одну сторону микроскопа, то по другую, нас всю жизнь мотает туда-сюда, а уже потом, когда все успокаивается, становится ясно, что мы - это микроскоп. Причем один и тот же микроскоп (ой, ну ладно, это уже было, это столько раз всюду было!).

Нужен, не нужен, но все равно так хочется сесть и переписать все. Вот это переписать, и вот это, а эту страницу вообще вырвать к чорту.
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 24 comments