December 28th, 2008

dusya

Последние страницы этого дневника

В этом полуживом блокноте почти не осталось чистых листов, поэтому я понятия не имею, что в него записывать (и записывать ли). Читать тоже никого особо не хочется ("Надо не кровати двигать, а блядей сменить", сказал Адольфыч, и правильно же), все или прячутся, или повторяются, вот разве что в записях fresh_trash мне в последнее время чудится нечто смыслосодержащее и близкое, хотя тут тоже важный момент: прижизненное просветление еще никого из  нас не продлевало.

Поэтому дела обстоят примерно так: от "Тибетской книги мёртвых" мы с некоторыми мучениями, но избавились (хотя я была уже близка к тому, чтобы основывать возглавляемую собой секту сознательного бегства от всеочищающего блаженного света и падения в сладкую многочисленность перерождений), а индусы, торгующие в Минске целебной масалой, заразили меня индийской флёй. У меня четвертые сутки нестерпимо болит голова, снится Лондон (дурацкая метафора - я точно знаю, что люди с неплохими музыкальными вкусами после смерти попадают в Лондон) и ломит локти. Еще иногда немеет левая рука. Эй, друзья, у вас немеет иногда левая рука? Пальцы не отнимаются, нет? Если отнимаются, напишите мне, будем основывать клуб и опять же секту.

Меня записали на компьютерную томографию, а мои тихие жильцы (у меня тут жили новобрачные) вчера съехали и забрали все свои одеялки, но забыли ящик с кофе и все сезоны "Доктора Хауса", которого я все равно не смотрю, несмотря на вот это, в смысле, записали на томографию, хрустальный сосуд головного мозга, о!

А Новый Год я встречу (если встречу: это такой дурной год, что я не удивлюсь, если до его окончания еще кто-нибудь скоропостижно уедет во внутренний Лондон) на родной земельке своей белорусской, потому что мой паспорт ушел в посольство, привет ему, привет. Здесь почти никого не осталось (все или уехали еще давно, или уедут на днях), поэтому какой-то грустный праздник получится, с другой стороны, литр бэйлиз и литр текилы любой грустный праздник могут превратить в телевизионный мюзикл с Монсеррат Кабалье, поющей вместе с потерявшимся во льдах львиным прайдом песни Offspring.

Поскольку работы у меня сейчас нет (только не спрашивайте, почему: я ничего не буду отвечать), в кромешном бреду болезни я читаю душеспасительные книжки: дневники Эрнста Юнгера, психиатрическое музыковедение Оливера Сакса и шизофреническую лирику Людмилы Петрушевской из книги "Приграничные сказки про котят". У нее отличные стихи, у Петрушевской. Вот, например:

Села птица на гараж,
охватил ее кураж.

Или, например, вот:

У меня диктатура меня
как подумалось так и решилось
но бывает
что власть и ошиблась
и выходит большая фигня
не способны верхи управлять
а низы не хотят подчиняться
что поделать
придется смиряться
холод голод покой
наша мать

Ну да ладно, суть не в этом. Еще к нам приезжали вестники: Миша Альперин и Эмир Кустурица. Альперин был еще ничего, его концерт напоминал поезд "Минск-Кишинев" в разгар курортного сезона: на задних рядах пили дешевый портвейн из дорогих бокалов и ворчали: ну вот, снова медленная, давай быструю! А вот на концерте Кустурицы в тронном зале я чуть не сдохла от ужаса: вокруг сидели чужие люди в костюмах, на сцене была какая-то цыганская свадьба, через три ряда от меня рядом сидели моя сотрудница, моя однокурсница и моя одноклассница, увидев которую, я завизжала: "О господи! Какой ужас! Я не видела тебя 11 лет и мне страшно!" - и тут же убежала, чтобы не провоцировать традиционное "а ты сейчас где". Понятно где, на концерте Кустурицы в Тронном Зале, где нельзя вставать, расстреливают.

Вот еще новости: каждый вечер около Резиденции Президента начинают выть гиены, клекотать хищные птицы и еще какие-то такие звуки, как на канале Animal Planet в передачах про жестокое съедание одних зверей другими зверьми, доносятся. Мне сказали, что это аудиозапись, отпугивающая ворон. Я теперь вот думаю: а кто крутит эти аудиозаписи? Можно ли сделать так, чтобы ворон отпугивали трэками известных нам индастриел-коллективов Великобритании?

Что касается известных нам коллективов, то моё интервью с Питером Кристоферсоном и Иваном Павловым уже можно прочитать в бумажном журнале "Лизергин".

А, вот еще - новогодний булшыт вишлист! Я видела, у всех в журнале сейчас висит новогодний вишлист, теперь считается, что если разместить в журнале булшыт, в смысле, вишлист, то придет Ярослав Мудрый и удовлетворит ваш булшыт аккурат в новогоднюю ночь. Так вот, новогодний булшыт: время и пространство, время и пространство, время и пространство! (произносится таким же тоном, как знаменитое "ебаться и дружить!").

Так, вроде всё? Ну да, на сегодня всё.

Ах да, тут один мой тайный друг все эти недели ожидал новогоднего фотоотчета на тему поездки в Москву, но я, вынуждена разочаровать, не ездила в Москву! Вместо меня туда ездила моя азиатская кукла Майя Хачатурян, на выходных подрабатывающая ангелом-смесителем.  Она исполнила свой долг и была сожжена вместе со стопкой фотокарточек и ксерокопией Книги Мертвых (все равно я уже прочитала ее в поезде "Минск-Минск").

Еще на днях случился день рождения журнала "НАШ" (см. nash_online) ему исполнилось 10 лет, пускай его уже и нет, это совершенно не важно: зато мы все есть, в любом случае, а пока мы есть, они все тоже где-то есть.

В честь этого я нашла карманный календарик Апокалипсиса, который когда-то взяла в редакции "НАШего", и  начала вычеркивать из него нули и дни.

Теперь всё, кажется. Всем привет.

  • Current Music
    Bloc Party - Signs