?

Log in

No account? Create an account
December 1st, 2008 - Словарь странных слов — LiveJournal [entries|archive|friends|userinfo]
deja vu смерть

[ website | shesmovedon ]
[ userinfo | livejournal userinfo ]
[ archive | journal archive ]

December 1st, 2008

звездный фарш, малый рост [Dec. 1st, 2008|08:56 pm]
deja vu смерть
[Current Music |fireman - nothing too much just out of sight]

У моих текстов с годами появляются новые авторы. Меня это радует: я не одна. Смерть ходит рядом: очевидно, ее бесит, что я ее не замечаю (рада бы заметить, но сознание - склеп, наглухо). Шепчет полунамёками, мажет шею удавкой в шлюзовой очереди на призрачный поезд, укладывает на голову рубиновое ожерелье мигрени. Меня трижды переезжает вагон с ресторанными свидетелями моего нахождения внутри, а не снаружи этого вагона - для того и переехал, чтобы поняла, что внутри (читайте как знаете). Что потом? Мне прямиком в спинной мозг устанавливают счетчик для воды. Моя верность и жертвенность оборачивается гремучей змеёю и записанными в виде белого шума голосами рыб. Всё это ложь, всё это тихий треск, впрочем, действительно нарастающий в мгновение поедания рыбы рыбой - так что, конечно, не исключено, что по ту сторону аквариума есть еще какая-то, менее говорливая, жизнь. "Мои друзья сошли с ума" - новый романс, который мы разучили. "Мои друзья сошли с ума" - новый романс, которым мы стали: раз, два, стали.

И меня пробирает до нервной дрожи (помимо Мрачных Витальных Мужиков, Уверенно Идущих На Всё, чтобы не Упустить Своё) исключительно формат письма, ибо иного формата во мне не предусмотрено - когда хватаюсь за новый альбом Пола Маккартни, иду электрическим письмом в июньскую грозу себе же; когда спускаюсь к эскалаторам на эскалаторе - я фронтовой наждачный треугольничек в 2005-й, во время просмотра арт-хаусного-фестиваля современного польского порно я тайная записка на последнюю парту, по которой разбросаны каштаны и мягкое сине-белое, как флаг какой-то протухшей державы, мясо в форме - м-м-м - просто мясо в форме, мясо при исполнении.

Смерть кладёт гусыню в лодку, смерть отпускает гусыню вниз по реке, смерть испытывает что-то похожее на жалость.

Я смотрю на смерть, испытывающую что-то похожее на жалость, и тихо говорю ей: эй, я разучилась тебя чувствовать.

Эй, я разучилась тебя чувствовать, что за дела.

"Мои друзья сошли с ума" - это был романс, а "Эй, я разучилась тебя чувствовать, бейби, что за дела" - это был блюз.

Хотя всё это, на самом деле - совсем другая музыка, которой я почему-то не слышу, и слышать ее уже не могу (за ее малый рост, малый рост). И письмо, которое является этой невозможностью, идёт куда-то в будущее, хотя будущее, чорт подери, не имеет смысла. Остается утешаться тем, что все письма, как правило, устремлены именно в ту самую точку, где они не имеют смысла.
Link13 comments|Leave a comment

navigation
[ viewing | December 1st, 2008 ]
[ go | Previous Day|Next Day ]