?

Log in

No account? Create an account
November 27th, 2007 - Словарь странных слов — LiveJournal [entries|archive|friends|userinfo]
deja vu смерть

[ website | shesmovedon ]
[ userinfo | livejournal userinfo ]
[ archive | journal archive ]

November 27th, 2007

Восточноевропейские железнодорожные истории. Мои прекрасные попутчицы. [Nov. 27th, 2007|12:14 pm]
deja vu смерть
Полупустой вагон “Славянского экспресса” оказался ко мне благосклонен, одарив троицей попутчиц. «Я блондинка», - сообщила самая темноволосая и узкоглазая, расплескивая по вагону пиво «Клинское». Остальные тоже были брюнетки, но это не важно. Девочки ехали в Минск покуролесить, потому что немного подустали от своих мальчиков. Всю дорогу они только и говорили об этих мальчиках, а еще звонили маме одной из них и говорили: «Ну, если тебе позвонит мама Леры, то скажи, что она у Ани на даче. Да, на даче. А вообще мы поехали в Минск». </span></p>

 

Напимшись «Клинского», девочки впали в грех  безудержного мифоложства.

 

- Мы хотим снять квартиру, но правда ли, что в Минске четырехзвездочные гостиницы стоят намного дешевле, чем квартиры? Вот гостиница «Минск», говорят, совсем копейки стоит?

- Угу, конечно, - кивала я, слегка разомлев от трепетных историй про мальчиков.

- Ой, а правда ли, - вытягивали они тоненькие шейки, - Что россиян очень дрючат на российско-белорусской таможне? Поезд вообще долго стоит, когда граница? Вещи перетряхивают, да? Говорят, что тех, кто с российскими паспортами, вообще выгоняют из поезда и в их отсутствие копаются в вещах!

- Чертовщина какая-то, - бормочу я, - Кто ж вам такое сказал?

- Мальчики сказали, - расстроились девочки, - Наверное, не хотели, чтобы мы ехали в Минск. А еще скажи, у вас же деньги – это… ну, правда – зайчики? То есть там, хаха, зайчики нарисованы, да?!

 

Похоже, они не шутили. Я таращу глаза:

- Да что вы несете-то, зайчики были в начале 90-х, вы не можете помнить начало 90-х.

- А вообще там какой курс? У вас там, говорят, МИЛЛИОНЫ и МИЛЛИАРДЫ!

- Доллар – две тысячи рублей. Чуть больше.

- Две тысячи! – завыли девочки, - Это ведь можно стать МИЛЛИОНЕРОМ и МИЛЛИАРДЕРОМ, когда у тебя есть две тысячи! А-а-а-а!

- Я все равно не верю, что нет таможни, - грустно сказала одна из них, укладываясь на полку и стягивая с себя джинсы.

- Просто ты не учила в школе историю, - назидательно сказала девочка-восточный-типаж-назвавшая-себя-блондинкой, - Беларусь изначально всегда была частью России. А в начале девяностых почему-то стала отдельной страной. Но поскольку это все-таки историческая Россия, таможни никакой и нет.

 

Я нацепила на голову наушники.

 

- Нет, ну подожди, - попросили меня девочки, - Расскажи еще, как там у вас можно поразвлечься. Есть ли какие-то ночные клубы? Куда можно сходить вечерком потусить? Мы просто в «Камеди клаб» слышали про Белоруссию, что у вас все ночные клубы работают до десяти.

 

- Еще в «Камеди клаб» говорили, что у вас в Беларуси запрещены аборты уже больше 50-и лет – потому что вы боялись пропустить Лукашенко. Хи-хи.

 

Ужас в том, что несмотря на всё это лучезарное хи-хи, они говорили это ОЧЕНЬ СЕРЬЕЗНО. Похоже, всё, что они знали о Беларуси, было ДЕЙСТВИТЕЛЬНО почерпнуто ими из «Камеди клаб».

 

- Ну что я могу сказать, - решила я поддержать тягостный миф, - Действительно, клубы работают до десяти. Но все клубы, вообще-то, давно закрыли уже. Кафе и ресторанов почти нет, в центре разве что парочка, но там очереди все время. Пойти некуда. Музей у нас только один. Великой Отечественной Войны. Ну вот разве что спортивные дворцы, конечно…

 

- А Красная Площадь у вас есть? Должна же быть! Минск – это ведь раньше российский был город!

 

- Есть у нас и Красная Площадь. И Мавзолей на ней стоит. Но в нем пока никто не лежит. И вообще на улицах пусто, людей почти нет, все в Москву уехали, магазинов тоже мало, потому что дефицит сейчас, дефолт. Пойти действительно некуда, закрыты практически все питейные заведения, потому что сухой закон и диктатура. Следят за всеми. Особенно приезжими – вдруг шпионы. Регистрация нужна, иначе посадить могут запросто.

 

- Куда мы, по сути едем? – вскричали девочки. – Давайте спрыгнем с поезда и поедем обратно!

 

Тут им позвонили и сообщили, что на вокзале их никто не будет встречать.

 

- О Господи! – взвыли они, - А дорогое ли в Белоруссии такси?

- Очень, - радостно сказала я, - Потому что с нефтью же тут проблемы, ну, вы знаете? Нет, не знаете? Короче, бензин дико дорогой. За 50 баксов вас отвезут куда угодно. Хоть на край света.


Девочки снова взвыли. Но тут уж я все-таки одела наушники. Потом мимо нас пробежал какой-то дяденька-восточный-типаж и начал бурно жестикулировать при виде девочки-восточный-типаж. Девочка прищурила и без того узенький глаз.

 

- Ненавижу, бля, хачиков, - сказала она и посмотрела на меня, - Скажи, пожалуйста, а у вас в Белоруссии тоже много хачиков?

 

- Они выпрыгивают буквально из-за каждого угла, - восторженно сообщила я.

 

- Ну да, я так и знала, хачики теперь, суки, везде, - разозлилась девочка, - Вот вы, например, когда идете на рынок одежду себе покупать, вынуждены, как и мы, общаться с этими уродами узкоглазыми, да? У вас же тоже на рынках одни китайцы?

 

Тут я уже начала, честно говоря, подвисать, пытаясь представить, во-первых, как иду на рынок покупать себе одежду (о Господи), во-вторых, что там кругом одни китайцы. Хотя, кстати, недавно у нас в Минске был случай, когда китайский студент порезал на щепы белорусского студента, ножиком в смысле, но это было не на рынке, это в переходе было, в центре города, на островке безопасности.

 

- Хотя знаешь, - вздохнула девочка, - Мне теперь кажется, что от черных и от китайцев вообще нигде спасения нет, - Я вот думаю, что даже если бы я приехала в ПАРИЖ, то там и то были бы кругом арабы и хачики. Даже в Париже. Ха-ха, прикиньте, приезжаешь в Париж, а там кругом арабы – вот было бы прикольно!

 

- Хахахаха! – засмеялись остальные девочки.

 

- Гыгыгы! – засмеялась и я, но по другому поводу. Мне нестерпимо захотелось поехать с этими девочками в Париж, сами понимаете почему.

 

Тут дядя-восточный-типаж подошел к девочке-восточный-типаж, дал ей телефон «Нокиа» и попросил его открыть, а то он сам открыть не может, не умеет. Девочки начали ковыряться в телефоне, а я уснула. Больше ничего про них  не знаю. Надеюсь, так или иначе, столкнуться с ними на Красной Площади у локального Мавзолея.

Link162 comments|Leave a comment

Дневник. Одноклассники, Ру? Ключ. Окна и двери. [Nov. 27th, 2007|11:13 pm]
deja vu смерть
[Current Music |the killers]

Невероятно, но сегодня у меня состоялось две совершенно разных (как в плане повода, так и эмоциональной наполненности) встречи с людьми, с которыми мы не виделись больше десяти лет. С первым я играла в одной группе ("Я играл на гитаре, а ты на клавишных, это все было в моём гараже в 1997-м году, а теперь случайно вышло, что я продаю этот гараж твоему отцу, вспомнил про тебя и решил с тобой встретиться, узнать, что-там-из-всех-нас-выросло" - написал он мне в более чем неожиданном письме), со вторым училась в одном классе - во всяком случае, он на этом настаивал ("Ты фальшивый одноклассник! - заорала я ему при встрече, - Ты учился в параллельном, мать твою!").

Ощущения в обоих случаях непередаваемые. Пётр - замечательный. Удивлялся тому, как из аутистичной и испуганной полудевочки-полумышки я превратилась в довольно-таки шумного холерика с громким голосом и замашками экстраверта. Рассказывал про тихий дом на Нарочи и об искусстве конспектирования чудес и совпадений. Оказывается, в моей жизни Пётр потом неоднократно появлялся битломаном-затейником Ильёй Коноваловым, а также чуть-чуть радиожурналистом и прекрасным человеком Павлом Канашем - но началом всего этого, несомненно, был Пётр. Я сунула в сумку диск с теми самыми гаражными записями и пробормотала: "Я подумаю об этом завтра". А вот Андрей оказался вампиром - вот и уравновесилось. Пришёл со спутницей. Щурят глаза. Разложили буклеты. Принесли какую-то собственноручно записанную музыку. Расспрашивали, как ее раскрутить. Уверяли меня, что могут продать моей газете (какой газете?) шикарную историю о нравах шоу-бизнеса и вскрыть всю подноготную. "Это будет сенсация, вам будет интересно!" - кричали они, хватая меня за руки. Говорили, что знают много интересного о киевском шоу-бизнесе в том числе. Также знают кое-что интересное о жизни Главного Белорусского Музыкального Мертвеца - это будет жутко скандальный материал, вы должны за это взяться! Жаль, я не Вуди Аллен.

В конце концов я не выдержала и сказала: "Послушайте, на самом деле мне уже давно совершенно не интересно всё, что происходит в этом самом шоу-бизнесе. Меня не интересует ничье творчество, кроме творчества тех, с кем я дышу каким-то общим воздухом и живу в общем мире. Меня не волнует местное медиа-пространство. То, что меня волнует, находится за пределами пространства в принципе". Они слегка опешили, но продолжили наседать. Подарили календарики. Развернули плакат. Засыпали странными вопросами. Я стала проваливаться в какую-то кромешную черноту. Как оказалась дома - не помню. Спаслась, спаслась. Открыла все окна, начала глотать гранатовый сок прямо из стеклянной банки.

Чуть позже с удивлением обнаружила, что во мне до сих пор присутствует то, что я называю "эффектом Карпа" - я чувствую неизъяснимую ярость вовсе не тогда, когда культурные и художественные явления, предельно мне близкие и родные, настойчиво отвергаются или попросту не замечаются людьми, которых я также расцениваю как потенциально либо мифически близких и родных - нет-нет, ярость я чувствую тогда, когда эти люди и эти явления наконец-то объединяются в ликующее, сиятельное гало, но каким-то другим, обходным путём, и поднимают бровь, и искренне интересуются, при чем тут я, "это ведь Юра Хоббит дал мне этот прекрасный фильм переписать, этот прекрасный фильм, изменивший всю мою жизнь", а я кричу благим матом: "Какой к чертям Юра? Это я, это я, Дмитрий Александрович Пригов, лежал в долине, понимаешь, Дагестана! Моя струилась кровь, моя! Это я тебе этот фильм дарила на Крещение, слезьми его поливала!". А правда-то в чем - фильм-то и правда, допустим, я подарила, но безрезультатно, а через год Юра Хоббит его, понимаете ли, переписал-перебросил, и тут-то и взрезало, и зацепило! Сущая мелочь, но как это раньше меня расстраивало - слов никаких нет. Меня буквально крошило в клочья от собственной никчемности, недостоверности и неавторитетности.

Сейчас-то уже ничего, держусь. Даже научилась с иронией на это смотреть. "Эти все так называемые мои фильмы и моя музыка интересуют так называемых моих друзей не потому, что они мои, а исключительно потому, что их сделал какой-то долбанный гений в своей долбанной Америке", писал мой безвозвратный друг А., и был кромешно прав.

А в те самые 17, будучи интравертом-аутистом с замашками картонного наполеона, я писала дурацкие англоязычные стихи о том, что you're the key to the door you'll never get through. Пафосное, картинное и болезненное осознание себя таким вот поганым ключом к чудесной, прекрасной двери, через которую мне никогда не пройти, хаха, меня натурально убивало.

Но теперь-то всё иначе. Всё, что могло меня убить, меня уже убило - а всё остальное сделало меня смелее. Хей-хо. Пойдем дальше. К чертям двери, окна еще есть, и напалм, и напалм.

Link40 comments|Leave a comment

navigation
[ viewing | November 27th, 2007 ]
[ go | Previous Day|Next Day ]