Словарь странных слов

Борисов. Октябрь.

2008-10-05T17:47:37Z

Я в Борисове: городе зданий, яростно-желтых с одной стороны и разрушенных - с другой (чаще внутренней). Здесь многое изменилось за недели, в которые я превращалась в еще одну горящую ступень своего временного здесь воплощения. Например, местное юношество (далеко не самое глупое) вместо слова "девушка", не знаю, "девчонка", там, или "телка" или "герла" (какие там раньше были гендерные словечки для такого случая?) теперь говорит "хуйня" или "ерунда". Вначале я не догоняла, о чем они иногда говорят ("Мне вчера одна хуйня сказала...", "Да, есть у меня тут одна ерунда, так ей "Битлз" не нравится", "Все вот эти вот хуйни, с которыми я имел дело...", "У меня через час встреча с одной... ерундой..."). Потом поняла, но не сразу. Оказывается, "хуйня" и "ерунда" нужно говорить в третьем лице о собственных подругах (т.е. правильно "Это девушка Николая", а не "это хуйня Николая"; но также правильно и "моя знакомая хуйня" и "эта хуйня в магазине работает, она мне водку в кредит выдает") - в общении с друзьями таким образом подчеркивая некую безликость, необязательность и незначительность своих любовных побед и лиц, обезображенных этими победами. То есть вместо "А это Наталья со мной была в прошлый раз. Она крутая телка, но у нас ничего серьезного, пацаны, не бойтесь - это так, хуйня. В смысле, ерунда, я весь ваш, доставайте водку" можно просто сказать "да, была со мной тогда одна ерунда". Необязательная вещица, житейская мелочь. Это потрясающий неологизм, понравившийся мне в первую очередь своей метафорической глубиной: значимость предмета в жизни говорящего отвечает за название данного предмета.

Еще здесь в аптеках бесплатно раздают аюрведический сироп, на котором написано "Улучшает восприятие", а в автобусных ларьках вместе с пивом и сушеными кальмарами продают детские наборы "Карманный Вьетнам", в состав которого входит два-три десятка небольших пластмассовых солдат в хаки и несколько ярких листьев марихуаны (с третьего раза написала слово "марихуана": могу поклясться, раньше я его здесь не употребляла!). Еще к набору прилагается пластиковый вертолет и аудиокассета "The Doors", когда двери восприятия распахнуты, между ними находится бутылка настойки из черноплодной рябины и невзрачный осенний куст.

- Тебе больше нельзя сырой картофель, - увещеваю я старенького пса, - Тебе нечем его есть, тебе поудаляли все коренные зубы. Собакам вроде тебя сырой картофель запрещено.

Пес смотрит на меня с отчаянием. Он мало что так любит, как сырой картофель. От волнения я высыпаю блюдо картофельных очистков, влажных от проточной воды, прямо в ведро с нечищеным картофелем.

"Теперь и вам нельзя этот картофель, потому что он начнет гнить" - сообщают мне его глаза.

Я вот еще заметила, что когда здесь на человека садится муха, лицо у этой мухи всегда немного присыпано пудрой и укутано в какую-то миниатюрную ветошь.

И еще я вспомнила, что когда хотела заводить себе Живой Блокнот, он должен был называться TeaZed (инициалы; к тому же, меня тогда так называли), но потом мне его завели друзья и назвали Vinah, потому что это привычное с эйчь на конце; Кузмицкая предложила мне переименоваться, но. Я такой консерватор! Я никогда в жизни ничего не могу переименовать, потому что оно всё уже случилось! Хотя, наверное, это забавно, когда в прошлом вместо тебя вдруг высказывается совсем другое существо. К тому же, кто тут из нас другое существо, это мы еще посмотрим.

есть ли текст после смерти

2008-10-03T20:34:39Z

Только что поняла, что один и тот же текст может обозначать совершенно разное (ну, или обладать разной полемической наполненностью и контекстуальной значимостью, что ли) в зависимости от того, жив или мертв его автор в момент прочтения текста тем, кто в курсе того, жив автор или мертв.

Разница приблизительная такая же, как между водой и камнем, допустим.

В момент смерти все слова, сказанные тобой когда-либо, застывают, кристаллизуются и, если повезёт, осыпаются куда-то в прошлый сезон, куда посторонним близоруким копьем не дотянуться, разве что наугад. И это, честно говоря, меня немного тревожит. Последнее время часто думаю о том, в какое уродливое железобетонное чудище может превратиться этот живой блокнот, если что-то вдруг такое. А ведь это "что-то вдруг" - как вирус гриппа, банальная ошибка вдоха-выдоха, будет дождь или нет: все мы одинаково не знаем, в какой именно момент вот этот вот - ага, именно этот. Ага, теперь тебе. Прости. Тьфу.

Да, да, меня саму достало писать про смерть, но это единственное, пожалуй, чего я здесь совсем не могу понять. И чем дальше, тем непонятнее.

Да и вообще, я в принципе, наверное, пишу только о том, что я люблю или о том-чего-я-не-могу-здесь-понять. Как человек может вслух говорить о чем-то еще (тем более за символическую оплату) - тяжело представить.

Тринадцать

2008-10-02T15:44:50Z

Допустим, ей уже тринадцать. Допустим, она уже может управлять машиной и покупать каштановую настойку на углу, там, где цыгане каждое утро раскладывают гулкие сосуды из тыквы и сушеные детские корни от спинной болезни. Предположим даже, что ей разрешено заводить детей, числом два; а ведь некоторые не проходят собеседование вообще, им даже одного нельзя, потому что сразу могут родиться сушеные корни и опять же надо идти на черный рынок, цыганам нести, там еще подлинность доказывать нужно и иногда случаются неприятные инциденты. Есть вариант, что она теперь может еще раз попробовать поцеловать того длинного, безрукого водопроводчика, который все ходит и ходит в соседний, разрушенный землетрясением подъезд исправлять какое-то искривление, какое-то завихрение, загиб какой-то то ли в водопроводе, то ли в ткани времени. Ей, допустим, теперь можно вообще всё - допускается даже, например, убийство по неосторожности. Но как вызвать в себе этот приступ неосторожности? Разве можно, например, ударить этого ветхого старика, которому все эти ненавистные чужие тетки говорят "мама, мама!", молотком по голове без осторожности? Там же голова - с собачий камень, со скворушкин дом! Он когда очки на нее надевает, вечно промахивается - то на холодильник нацепит, то просто в воздухе болтаются! Очень осторожно надо бить, как яйцо всмятку сонным детским утром, чтобы на скатерть ничего нет-нет-нет. Как тут можно быть неосторожной? Как вообще можно научиться этой восхитительной небрежности, этой неосторожности, позволяющей тебе вообще всё? Но, допустим, о каких-то вещах спрашивать уже неудобно, все-таки тринадцать. Сама, всё сама.

Краткое содержание чего-то другого

2008-09-30T12:19:57Z

В том-то и окно. Концерт памяти Игги Попа в виде концерта Игги Попа. ("Мы все сдохнем, а Игги всегда будет 14"). Ходила, ходила. И как там? Нужно было проснуться, и я действительно проснулась. Бывает, у тебя во сне что-то отнимают или, наоборот, что-то дарят - и ты просыпаешься с туманным ощущением потери или приобретения, которое судорожно меркнет где-то в подкорке первые три-четыре минуты. Бывают и другие сны - в которых ты что-то теряешь, потом просыпаешься с ощущением облегчения (это был сон), а потом замечаешь, что вещь, безвозвратно утерянная во сне, исчезла и из реальности: не было никогда, пустота. Говорю: кажется, коллайдер запустили и нас затянуло в чорную дыру, и выходит так, что он не сломался, а просто стал уже не нужен, и все происходящее - следствие этой тихой подземной катастрофы, неправильного сухого щелчка, неожиданной ошибки. Неожиданная, говорю, случайная ошибка. Никакой взаимосвязи ни с чем. Говорю, что всё тихо и спокойно, никаких эмоций, но уже недельной давности отражение невозможно узнать. Контакты близнецов замыкаются сами на себе. Я бы поучаствовала, но мне надо уверовать. Не понимаю, что ты там делала, просто не понимаю. Вчера меня очень медленно укусил хорёк. Галина печатает. Оппозиция теперь ходит с розовыми, даже фуксиевыми огнями, а мимо нее в знак приобщения прыгают эмо-школьницы с плакатами "Большие члены финнам!". Похоже, я забыла все, что чувствовала раньше. Новая жизнь начинается, когда во сне крадут все вывески и географические названия старой. Позади уже ничего нет: пустой пруд, полный холодных водяных листьев. Если двигаться вперед с достаточной скоростью, в тебя cмогут попасть далеко не с первого выстрела, и это утешает, хотя это, конечно же, не утешает.

- Шикльгрубер!
- Кто?
- Шикльгрубер!
- Да кто это такой?
- Гитлер, Гитлер! Это его девичья фамилия.

Я здесь работаю, я ни на что не жалуюсь и мне, ясное дело, все нравится, несмотря на то, что.

Svet

2008-09-17T12:01:52Z

"Нас объединяла любовь к The Beatles и страх перед флегмонами челюстно-лицевой области"

.

-

2008-09-09T20:56:02Z

Это не буддизм. Это невроз.

что за ночь с памятью случилось

2008-09-08T19:38:11Z

Сдала ноутбук в ремонт, испытав на себе негативные стороны чрезмерной фиксации на вещах - как только его вскрыли, я сломалась: гайморит, горло, температура. Ничего не помогает. Говорят: трещины на материнской плате. Но он же работал, работал, бормочу я распухшими губами. Я тоже работаю, работаю. Ты работаешь? - спрашивает Алиса, которая приехала в Минск на несколько дней. "Да, я работаю, - отвечаю я, - То есть нет, я не работаю, я болею". Я постоянно думаю: зачем я болею? зачем у меня сломался ноутбук? что все эти поломки хотят мне сказать? Исчезни? Прекрати это? Не дыши? Не пиши? Я и так ничего не пишу. Мне страшно: вдруг там проблемы с винчестером? Вдруг я начну терять память?

*

Была вчера в Борисове, застала общереспубликанского значения славянский праздник. Обнаружила страшное: во-первых, я не помню, где находится туалет в музыкальной школе, в которой я проучилась восемь лет! Мертвая зона, сплошной провал. Наверное, в этом туалете со мной когда-то произошло страшное, понимаю я с каким-то нехорошим интересом. Во-вторых, я почему-то забыла все плохое до 2003 года включительно - в смысле, все содержимое событий, категоризуемых мной как страшные личные обиды, нанесенные близкими друзьями. Память теперь работает вот так: например, я помню, что 17 апреля 1997-го года некто С. совершил по отношению ко мне чудовищное предательство, буквально невыносимое что-то, я потом несколько недель приходила в себя - но я совершенно не помню, что это было. Что он сделал-то? Исхлестал меня плетью? Натравил на меня пожилую цыганку? Нет, не помню. Перебираю варианты - нет, ничего, мертвая зона. Откуда взялись эти провалы - фиг знает. Контент исчезает, в памяти сохраняются только описания ситуаций - здесь было больно, тут было неприятно, здесь мы с П. ссоримся насмерть, а тут Офелия умирает и плывет по реке отдельным объектом. Но это все слова и номинации - подробности исчезли, мгновение утопления вычеркнуто, повод дуэли забыт, пощечины не было, все помнится строчкой из учебника: а потом была война и все погибли и победили. Сама боль, содержимое ее - всё испарилось, захватив с собой за компанию еще и антураж, костюмы, диалоги и прочий занимательный fiction. Таким образом, часть моей жизни сейчас представляется мне как перечень событий, кем-то мне пересказанных.

Такое впечатление, что в какой-то момент в меня подсадили совершенно новую душу, которой душа прежняя, отлетающая, наскоро рассказала содержимое предыдущих серий. Когда из воспоминаний исчезает волнительный документализм первого лица, становится нечеловечески страшно.

Там же, около этой самой школы, я случайно наткнулась на свою учительницу музыки. Когда она последний раз видела меня, мне было 14 лет ровно, то есть - половина от сейчас.

- Я вас помню! - сказала я. - Вы - моя учительница музыки! Это потрясающе!
- Ой, я тебя тоже помню, - ответила она. И называет мое имя и фамилию.

Я чуть не упала. Как меня можно помнить? Я тогда не существовала практически, шарахалась всех. Очень, очень странно. Будто встретилась с собственным призраком.

Но иногда живые люди все-таки побеждают своих призраков. Мы с Аней (стенд, командировка, чужой город, тридцатиградусная жара, случайно столкнулись в парке - ты тут? и ты тоже тут?) идем по проспекту и она уже издалека узнает его: "Это кто там?", а я шиплю в ответ: да ты его не узнаешь, да он стал вообще неузнаваем, да где ты его видишь вообще. Через секунду я вижу, как они виснут друг у друга на шее и плачут. Сколько лет прошло, сколько же лет, пять, шесть, да вообще невероятно, говорит она - а он не изменился. Вот тут-то мне и стало стыдно.

Потом еще какие-то травматичные воспоминания были: помнишь, мы тогда ночевали в Борисове, а А. ночевал на вокзале? Не помню, нет. Потом вспомнила: родители спали, а А. вместе с Аллой залазили ко мне на второй этаж через окно, мы до утра пили пиво и слушали Гребенщикова, а потом они уехали на первой электричке, а родители ничего не узнали даже. Черт возьми! Что Алла делала в Борисове в ту ночь? Я помню дату - 11 августа 98-го года - я помню, о чем мы говорили, я помню, что было день назад - но каким невероятным образом они оказались в Борисове? Что они там делали? Нет, не могу. В этом подвальном, сновидческом возрасте я исступленно вела дневник, фиксируя каждую мелочь - но перечитать его я, пожалуй, никогда не смогу.

Вообще, очень интересно - что именно меняет структуру и содержание памяти? Возраст? Чудовищные зарубки на шкале ценностей? Социальный статус? Что-то подсказывает, что фармацевтическое всегда побеждает социальное, но мне не хочется в это верить.

(у меня сейчас температура. мне надо выговориться. извините, пожалуйста, что мы к вам обращаемся. мы к вам не обращаемся, это мы к небытию с риторическими вопросами обращаемся)

показалось, что

2008-09-05T22:13:52Z

Если вас расстраивает, что в осуществившейся или гипотетической ситуации вашего временного или постоянного отсутствия Главное Дело Вашей Жизни без особых проблем осуществляет кто-то другой (или, как минимум, демонстрирует своими поступками возможность этого осуществления), это вовсе не значит, что вам теперь нужно манифестировать какую-то непонятную принципиальность: стулья ломать, в лицо не смотреть, устраивать состязания, еще что-то. Это просто значит, что вы сильно лоханулись при выборе Главного Дела Вашей Жизни. Такое случается.

Говоря проще, если вас сильно тревожит ваша заменимость, постарайтесь понять: тот, кого это тревожит - это не вы, а одна из функций вашей личности, с какой-то дури принявшаяся эту самую личность замещать.

Но увы, увы. Борьба с функциями невозможна. Каждый человек рано или поздно превращается в Дело Всей Своей Жизни, оставляя себя самого где-то далеко.

- И вот на страшном суде тебя Боженька спрашивает, мол, ну что? - отвечаю я не важно на что, - А ты отвечаешь - ну вот, смотри, я придумал, как впаривать людям всякую прикольную фигню! И он такой: вау, молодец, и ПРАВДА круто придумал.

чем люди живы

2008-09-03T15:24:04Z

"В Беларуси люди вроде тебя живут через какие-то страдания - раз в месяц уезжают куда-нибудь на несколько дней и там как бы живут, а потом приезжают и пишут об этом, а все оставшееся время не живут, а мучаются, пока снова куда-нибудь не удастся поехать", - достаточно обвинительным тоном сказала мне сегодня Александра, и очень правильно сказала.

Поэтому я решила сама для себя иногда записывать, чем я тут живу, учитывая, что жить мне тут и правда нечем. Я это особенно отчетливо поняла в Будапеште, мне там в хостеле "Плацкарт" приснился информативный сон на тему "Город, где меня нет", вся подушка наутро в кровавой слезе купалась.

В общем, вчера я ездила в агрогородок "Мумиё" на презентацию нового клипа группы "Братаны братаются", презентованную мне как нечто гораздо менее апокалиптическое. В агрогородке творился поразительный беспредел - братаны братались, гремели выстрелы, самый главный братан в малиновом пиджаке, златой цепью обвитый, пел песни Миши Шуфутинского, чтобы эхо выстрелов этих самых заполнить душевным контральто. Посреди зала в луже серебристой крови танцевала задорная женщина с мужской спиной, увитой разноцветными японскими веревками. "Владимирский централ, ветер северный", - рокотала звезда шансона, к счастью, безымянная. Я устроила панику, бросаясь к коллегам: "Давайте его отпиздим! Ну пожалуйста! Ну давайте же отпиздим его, ну?", имея в виду звезду шансона, ясное дело, но все боялись его пиздить, он был чересчур большой. Потом мы с моей старой знакомой Мариной, которая и затащила меня на этот праздник братанской поруки, покатались на лодочке в искусственном озерце "Валиум", выловили вместе с братанами из водопадика пластиковую форэль "Сёмга", выпили по чарке шампанского, а потом с хохотом считали номера на машинах: "1111", "0008", "7777", отличные там были номера. В какой-то момент светская жизнь меня утомила, у входа в агрогородок я увидела беснующегося цепного волкодавца и с нежным стрёкотом "Собака-собака-собака, хорошая моя!" пошла на него, раскинув руки. Волкодавец начал со мной обниматься, потом и вовсе пал на спину, разбросав лапы, язык и хвост. К волкодавцу подошел охранник с автоматом и сказал: "Ну шо вы мне Пиратика балуете". Пришлось прекратить баловать Пиратика. Бутылку водки "Березонька" мы тоже не смогли спиздить: кругом люди. Поехали потом ко мне домой смотреть фильм "Томми" Кена Расселла, но с моего стола вдруг сам собой спрыгнул ноутбук и разбился вдребезги. Я рыдала над ним целый вечер, но потом выяснила, что он работает. Только сломался. Но работает. Но сломался. В общем, вы не знаете, что с этим можно сделать? Знаете? Подскажите, пожалуйста.

А сегодня началась новая жизнь: мы решили издавать журнал "Здоровье", теперь с Колей и Юрой, улучшенный, обогащенный белковыми соединениями. Коля и Юра - братья-сиамцы, у них одна голова и два тела. Одно тело всегда идет на восток, другое тело мертвое, оно вообще никуда не идет, но без него журнал издавать тяжело, потому что задняя часть тела очень удачно переходит в настоящий фирменный принтер, который иногда спонтанно распечатывает классные статьи. Коля эти статьи переписывает и вешает на стену. Мы с Петром эту стену фотографируем и сшиваем фотографии растительными нитками: это фотожурнал, штучная работа. Дальше нужно продать фитожурнал читателю, этим занимаются Аза и Фрейдла, наши редакционные дилеры, освоившие искусство обмена фторожурнала на кокаин и прочие источники здоровья. Сегодня была планёрка, обозначили тему номера: рак простаты. "А вы знаете, что половой член можно сломать?" - вдруг поинтересовалась Александра, новый главный редактор, и мужская часть редакции очень нехорошо на нее посмотрела, а кое-кто и вовсе покинул класс. Тема следующего номера флиртожурнала - Майкл Джексон. "Потому что он - король поп-музыки и у него нет носа", - объяснила Александра, и здесь я с ней была полностью, полностью единодушна.

Что будет дальше - я пока что боюсь предполагать, но вчера устами Антона прозвучала дельная мысль, что я подсела на кокаин и собралась замуж в Америку, но боюсь говорить об этом прямо. Думаю, это должно стать прекрасной традицией - каждый сентябрь подсаживаться на кокаин и собираться замуж в Америку. О чем тут еще можно мечтать.

Сон

2008-09-02T12:28:00Z

На вечеринке, состоящей из благожелательных незнакомцев, выясняется, что удалось достать немного. Атмосфера тайного веселого заговора. Все перешептываются: получилось достать, уже приготовили. Иду на кухню. Действительно, приготовили какую-то женщину с татуировкой на спине. Все, что было внутри, приготовили отдельно: сухари, панировка, кое-что отварили в эмалированной кастрюльке, все выглядит красиво и аппетитно. Попробуй, говорят мне, ты что, боишься, мы тут в кои-то веки человека достали, когда еще такое будет, сейчас тяжело достать. На вкус как курица, говорят, но на любителя, конечно, корейская такая курица. Я рассматриваю разноцветные потроха, похожие на драгоценные камни и какие-то радиодетальки. Это? Нет, я это не ем, говорю я. Думаю: вот, в жизни надо попробовать все, все люди делятся на тех, кто ел людей и тех, кто людей не ел, почему я принадлежу к последним? Думаю: вот, я теперь приближусь к Джону Бэлэнсу, офигеть. Думаю: мне ведь не было противно, когда мы в Будапеште ходили на выставку трупной скульптуры, а тут я не могу даже кусочек сердца съесть, там жилки, жир, терпеть не могу жилки и жир. Передо мной вываливают целую тарелку какой-то разноцветной геометрии: вот грудь, вот селезенка, вот почка, смотри. Бронхи! Бронхи ей понравятся, предполагает хозяйка и ловко вылавливает шумовкой из кастрюли сероватую веточку бронха, похожую на брокколи. Я, чтобы не обидеть никого, кладу в рот кусочек и киваю. Бронх приготовлен из рук вон плохо. Делаю вид, что у меня звонит телефон, спасительная методика, никогда не подводила. "Угу!" - кричу я в телефон заинтересованным голосом. "Угу, угу!" - я бегу на балкон с набитым бронхом ртом, чтобы никто ничего не заподозрил. Выплевываю все куда-то вниз с двадцатого этажа и еще долго плююсь. Во рту привкус теплой грязи, будто дождливого картона нажевалась. Получается, некоторых вещей я никогда в жизни так и не попробую, думаю я, и мне становится очень больно и горько. Я себя переоценивала, думаю я и чуть не плачу. Мне вовсе не было жалко этого непонятного женского человека с татуировкой на пояснице, пусть бы всех этих людей сварили и съели, мне на это наплевать; мне просто было неприятно осознавать, что я в принципе не очень-то люблю мясо, просто оно какое-то противное на вкус, вот и все.

локальное. о неизменности.

2008-09-01T14:16:35Z

Ходила вчера слушать белорусский рок, в связи с чем вылила внутрь своей белой сумки пол-литровую чашу латте. Наверное, я что-то хотела себе этим сказать? Вычерпывая кофе ладонью из неприятно потерплевшей сумки, я улыбалась Надежде К., рассказывающей мне о локальных редакторских зверствах, отжимала наушники Koss и вспоминала добрым словом brazgotka, связавшую для плейера mlata, которым теперь пользуюсь я, превосходный гигроскопичный носочек. Все шло как обычно: Александр Помидоров целовал руки Адаму Глобусу, Саша Куллинкович стал похож на Тома Йорка с той легендарной картинки, где ему, блять, я тоже что-то, наверное, должен; а на местной рок-сцене появились свои собственные белорусскоязычные Joy Division, в смысле, парни посмотрели фильм "Контроль" и тоже захотели так. Оставим это без комментариев. Все вспоминали 1996-й, когда случился прошлый фестиваль "Рок па вакацыях" (с в какой-то степени аналогичным составом выступавших), и тут меня осенило - это был не 1996-й! Это был 1997-й! Мы тогда были на первом курсе, Алиса мечтала стать редактором собственной газеты, Арина - видимо, политическим обозревателем (она тогда читала толстенный фолиант о политической журналистике), Андруша - писателем, Сирожа - рок-звездой, а я - музыкальным журналистом. Помню, мы тогда брали у всех автографы, в очереди за ними стояли, а потом пили пиво из пластиковых стаканчиков и катались на каруселях пьяные. Ну вот, подумала я, десять лет прошло, и кто кем стал? Почему я всегда мечтала о какой-то досягаемой ерунде? И самое страшное - почему через десять лет, когда это все повторилось, никого из них, кроме меня, здесь нет и быть не может? Какого хрена они все - где-то там, в движении или полном его отсутствии, а я по-прежнему в той самой точке?

Но тут Саша запел про комбайн и я перестала думать об этой ерунде. Музыкальные новости потустороннего мира крайне скудны - белорусский рок с какой-то ностальгичной стати радует меня несравнимо больше белорусского андерграунда, я не увижу Патти Смит, которая выступает в Москве завтра; я не увижу концерта Dave Matthews Band, потому что у них умер саксофонист; зато я видела R.E.M. и Сержа Танкяна; и еще, оказывается, объективно существуют застывшие во времени-пространстве точки реальности, где возможность изменения минимальна, но при этом является единственной, пожалуй, по-настоящему достойной возможностью, доступной всякому участнику этого сверхценного континуума.

прекрасная новость!

2008-08-29T10:35:01Z

Художник Копейкин завел себе ЖЖ.

Слоны! Там слоны!

Письмо на Де.Де.

2008-08-29T10:30:28Z

Дорогой Дедушка!

На крыше дома напротив - долгая злая свадьба. Строительные мужики брачуются с вязкими смоляными рулонами. Отбракованный рулон разматывается по крыше, вступает в должность новой кожи. Его зарплата - каких-то пятьсот долларов, зато удовольствия - на восемьдесят метров вниз и вглубь под землю. В какой точке этого описания автор должен чувствовать зависть, которой могло бы и не быть?

Живу я хорошо. Недавно была в Вене. Вена - мать городов прусских, несмотря на то, что мы ехали в нее в багажном вагоне. Вена похожа на очень чистый Будапешт с нечестно передвинутым Дунаем. Забери меня отсюда, просила я, вынужденно подпрыгивая на американских горках в венском цирке "Базука", и ты услышал, ты забрал меня в Прагу. Прага мне тоже понравилась. Прага похожа на какой-то неправильный Будапешт, где все точно такое же, только маленькое и без венгров. Прага - мать украинской эмиграции и столица утопического евро-трэша. Прага отняла у меня практически единственного близкого человека, Анну Д., но кто из нас не терял когда-нибудь близкого человека Анну Д., бросьте в меня, пожалуйста, бледный камень с могилы Кафки.

Этот камень я нашла вчера завернутым в грязные носки, дорогой Дедушка. Я просила: забери меня из Праги, здесь всюду родился Кафка и мне страшно каждым шагом попирать его отринутую пуповину, и ты забрал, но почему-то вместе с этим мерзким камнем, и почему-то совсем одну. Я маме говорю: а как я тут одна, а ты не видела мой велонасос, а она говорит, как он выглядит-то, а я отвечаю, совсем не как велонасос выглядит, то есть найти его теперь невозможно.

А на работе дела у меня хорошо, милый Дедушка, вчера к нам пришла Саша и говорит - теперь я буду вместе с вами, и мы обрадовались, и мы говорим - здравствуй, Саша! И Саша рассказывает много всего интересного, вот тут вот будет собачий балет, а тут блошиный цирк, а вот к нам придет ученый Голем и проведет урок Труда, а позади Саши на стене висит сколоченная нами из гробовой доски огромная школьная доска, и там у нас - План Номера, и там такое страшное все, что не приведи Господи, и мы молчим, потому что сказать уже нечего, процесс запущен, осталось только красную кнопку проглотить, чтобы ее никто не нажал никогда. А до прихода Саши от нас ушел Д.Д. и сказал - я забираю своих друзей с собой. Но ведь это и мои друзья, кричу я Д.Д., но дверь уже хлопнула и кругом кровь, и я стою по колено в этой сладкой луже и повторяю - Д.Д., но ведь это и мои друзья, и мне вдруг так грустно стало, поэтому я, милый Дедушка, дала ему обещание - никогда не водить к себе домой его друзей, теперь все будет иначе, теперь мне достаются только мои друзья, а его друзья - это только его друзья, а как быть с друзьями общими? Вот с Йоко Оно как нам быть?

- У Йоко Оно вышел сборник всех альбомов в mp3 - слышу я вечерний голос из более качественного мира и понимаю, что вопрос решился сам собой. Если не знаешь, как разобраться с какой-то ерундой, добейся, чтобы у нее вышло сразу все в mp3.

Дорогой Дедушка! Минск - прекрасный город! Забери меня отсюда, пожалуйста, для начала в Одессу, чтобы там в море плавала огромная пурпурная рыба, и чтобы она меня обвила плавниками и начала мордой ейною, своею в смысле, мне в харю тыкать. Иначе я ничего не пойму, правда.

Твой отчаявшийся друг,

Татьяна Behind-the-world

но брайан ино, конечно, намного круче

2008-08-26T15:17:19Z

Последнее время во мне вызывают восторженное недоумение люди, действующие таким образом, будто в мире существует (или, теоретически, когда-нибудь сможет существовать) что-то, что им принадлежит.

Эту фразу следовало бы, конечно, сократить до первой запятой.

Письма и вещи.

2008-08-26T11:55:01Z

Пока меня не было дома, ко мне приезжала мама, разложила все вещи в квартире в странном алфавитном порядке - где-то просто прогрессия букв, слепок персонального подсознательного алфавита; кое-где сообщения напрямую, тайнопись через каталог исчезновений, разгадай пустые места и получи призового жвачного человечка из 2005-го. Исчезли все персонажи из South Park ("Пора бы бросать эту подростковую придурь?"), мягкие городские картины авторства известного нам тайного художника ("Может быть, не стоит этому тайному художнику жить у тебя на балконе? Посмотри, он все испачкал своим маслом мясляным"), портреты московских гениев ("Первый раз слышу? Кто? Какой Варфоломей, ты о чем? Да, рядом была пластинка Игги Попа, я ее помню, но портрета Варфоломея не было с самого начала"), верблюды-копилки ("Пьяный слесарь полез на потолок и упал на холодильник - расколотил кучу посуды, какой именно, не помню"), персональная чашка Роберта Смита ("Да у тебя ведь было две таких чашки! Прекрати собирать дома всякий хлам!"). Я утешаюсь тем, что у Роберта Смита вышел еще один сингл. Там, вроде бы, есть самая трогательная песня с того февральского концерта.

- Это болезнь, - говорит она, - Есть такая болезнь, когда человек маниакально собирает хлам. Это очень страшная болезнь.

- Есть еще другая болезнь, - говорю я, - Когда человек маниакально одержим идеей избавить других людей от собирательства хлама. Твоя болезнь более мессианская, это страшнее.

- Зато я тебе мать, - говорит она, ну и как против этого пойдешь, куда пойдешь?

С другой стороны, появляются и новые вещи: кучка приветливого кровавого бисера в раковине, гномский автомобильчик под батареей отопления, новая вентиляционная решетка, предметы личного пользования и странные, нехорошие таблетки, прямо на столах и тумбочках - будто бы в мое отсутствие здесь устраивали оргии и там же, на месте, лечились от их стыдливых вялотекущих последствий. Но откуда это? Ах, откуда?

И не это главное, не это. Главное - что мне вчера подарили хрустальный пистолет. Я пришла с работы, похожая на чертов баклажан, кричу с порога в пустоту: "Катастрофа, мой начальник продает меня с потрохами за каких-то сраных трам-пам-пам тысяч долларов, чтобы я в его отсутствие, прикованная наручниками к потолку, редактировала новое страшное издание про мышцы, сиськи и футбол!", и тут мне буквально в темноте вкладывают в рот что-то холодное, прозрачное и абсолютно бесчеловечное. Я включила свет, сжала пальцы - а там пистолет, хрустальный. Именно то, что мне и было необходимо все эти странные месяцы странных занятий.

В следующих сериях будет написано о том, как мы ездили в Вену в багажном вагоне, а также о Приключениях Анны в Стране Евротрэша, но это я, боюсь, без Анны написать не смогу, а Анны нет, ох, нет Анны.

Здесь

2008-08-24T08:45:29Z

C ума сойти, я все-таки вернулась домой. Впрочем, в неполном составе. Минска, конечно, не существует, но спокойствие, с которым я начинаю это воспринимать, радует меня то ли как следствие тайной заоблачной терапии, то ли как божественный симптом кромешного выздоровления. Маниакально серьезное отношение к зыбкому галлюцинозу, к несуществующим городам, к заболоченным галерейной навязчивостью видений точкам потустороннего мира и прочим темноватым сгусткам, по-мышиному пробегающим вон там, ну, ты видишь, за диваном? не видишь, нет? - самый драматический симптом и практически наверняка пропавший билет. Вот-вот уеду, я даже номер вагона помню, а билет пропал. Но место есть, там рукояточки такие резные на креслах, но билета нету, пропал, вот тут на тумбочке лежал, клевая какая, блин, тумбочка (и обнимаешь тумбочку как последнего свидетеля твоего шанса куда-то там сдвинуться). В любом случае, если ты перестаешь маньячески истерить и лупить кулаком стол, доказывая иллюзию присутствия в тебе каравая мнений по поводу некой абсолютно выдуманной, галлюцинозной сущности, ты почти наверняка выздоравливаешь понемногу. Ну, и то хлеб.

Выздоровевший человек, впрочем, похож на чистый банный лист. Но это уже мелочи.

Когда я напечатаю фотографии, здесь будут фотографии. Пока что я напечатала НОВАЯ ВЕНТИЛЯЦИОННАЯ РЕШЕТКА, поэтому здесь НОВАЯ ВЕНТИЛЯЦИОННАЯ РЕШЕТКА.

sziget people

2008-08-14T19:28:29Z

Пьяный подросток дирижирует случайным хором прохожих, которые неожиданно слаженными, ровными вечерними голосами, поют: "C'mon baby light my fire!". Хор то прибывает, то убывает. Потом выясняется, что парни уже какую-то другую песню поют - что ж, такое случается.

Трансвестит в розовом купальном халате экстатически вертит в воздухе, как пропеллером, гигантским сдобным батоном, упакованным в целлофановый пакет, и на абсолютно даунический манер ритмично воет: "Ыыыээыыы! Ыыыэээы!". Батон падает в гразь. "Shit!" - неожиданно вменяемо говорит трансвестит, укладывает батон в сумку и, плача, уходит. Тут многие плачут, ото ж.

Толстенькие и жутко некрасивые девочки валяются на траве и едят гамбургеры. У одной на пухлом предплечье написано маркером: I'm searching for: alcohol, drugs, sex, vodka, boys, partying. У другой все сформулировано как-то попроще: I need a fuckin' friend and some drugs. К ним никто не подходит. Ну, еще подойдет, думаем мы, наверняка ведь кто-то должен подойти.

Огромная толпа байкеров с поразительно брезгливыми лицами в едином порыве покидает остров после концерта Iron Maiden. Хорошо заметно, как им ОМЕРЗИТЕЛЬНА вся эта окружающая молодежь.

Очень слабо стоящий на ногах дядя лет 50-и на караоке-сцене изо всех сил поет песню Clash "Should I Stay Or Should I Go". Чтобы его ободрить, слушатели устраивают танцы, слэм и стейдждайвинг. В принципе, это все, наверное, не отличается от когда-то возможного концерта Clash.

Веселый пьяный юноша катарсическим жестом выбрасывает из кармана все деньги: мол, ебись оно все конем! Деньги сыплются на дорогу: много купюр, некоторые очень крупные, на них можно купить огромное количество прекрасных глупых предметов. Юноша что-то орет и поддает деньги ногой, мол, нахуй оно надо, деньги - вода! Деньги разлетаются по тротуару и близлежащей траве. Никто их не поднимает, все хохочут и согласно кивают - действительно, ну что сейчас деньги, ну что сейчас на них купишь? Ничего хорошего сейчас за деньги не купишь, вообще ничего.

Здесь, если тебя вдруг с радостным воплем обольют пивом с ног до головы, принято говорить "спасибо!". Потому что здесь так жарко, что чем бы тебя ни облили - это благодать, это праздник, слово "облить" имеет исключительно положительную коннотацию.

Вчера на MGMT над сценой периодически пролетал супермен с пропеллером из последнего фильма Кустурицы. Я не шучу! В фильме мне такое не очень понравилось, но когда такое СЛУЧАЙНО происходит в жизни, это потрясающе красиво.

Такие дела.

Здесь из камней бьет ключом wi-fi, тяжело держать обет молчания.

2008-08-14T15:23:00Z

Дорогие Антон Си и Альгиз Щф, а также прочие наши воображаемые прекрасные друзья!
Мы больше не ходим пешком на Площадь Героев.
Теперь мы ездим туда на велосипедиках.
Привет!

the bridge between me and me

2008-08-14T15:14:32Z

Здесь страшные вещи происходят с людьми на мостах.

на мостах, на мостах (это блюз).

Первый, только первый.

2008-08-13T18:55:47Z

Сегодня первый день Сигета, официально, но я уже намекаю Анне на то, что пора бы, может быть, домой: грязь-то какая, и все друг другу братья, вот ужас-то! Но как тут пойдешь домой, когда и дома-то нет (вчера мы чуть было не заночевали на мосту под пьяными финнами, о Господи!), и ноги проиграны в какую-то жестокую лотерею (белорусы, которые на этот раз живут под красно-зеленым, гусары-молчать, флагом с надписью "ТРАНС-ИМПЕРИЯ" или что-то роде того, спасли меня упаковкой пластыря, спасибо), и свежо мучительное воспоминание о том, как Брюс Дикинсон выводил на сцену гигантскую белую мумию! Ах, Брюс Дикинсон! У него прекрасная чорная шапочка и замечательные бакенбарды! Еще нас сильно задержали MGMT. Они тут выступали пару часов назад и я до сих пор не могу понять, с какой стати мне показалось, что это ХОРОШО.

MGMT - очень крутые. Они страшно замедленные, жутко музыкальные, никудышно играют, смешно двигаются (как щенки какой-то огромной собаки вроде сенбернара), сочиняют гениальные песни и выглядят так, будто находятся под ЛСД и еще какой-то химией: похоже, они весь концерт отыграли пошатываясь, с закрытыми глазами, только под конец пришли в себя и начали играть втроем "Собачий Вальс" на трех синтезаторах, но глаза все равно не открывали. Похоже, такую идиотическую музыку уже давным-давно никто не играет - все эти молодые инди-гиганты эпилептоидно мочат ровное, гладкое, идеальное и мощное, а вот чтобы расслабленно и развинченно выдать психоделическую феерию, где Дэвид Боуи смешивается с Grateful Dead - это нынче не у всякого выйдет, для этого нужно полнейшее отсутствие опыта и механистичности, которая нынче украшает всякий хороший концерт. Нет, нам нравятся плохие концерты. Эти идиотские укурыши порадовали меня так, как давно никто не радовал.

Вот Аланис Мориссетт сейчас поет, например - а радует намного меньше. Хотя у нее очень красивые зубы, конечно. Давай, Аланис, сыграй нам хит про дождь в венчальный день! Нет, не сыграешь? Сыграй-сыграй. Ой, муха села на монитор! МУХА, УХОДИ! КЫШ! КЫШ!

Еще мне почему-то понравилась группа "Ленинград", несмотря на то, что я до сих пор считаю, что если мне нравится Гоголь Борделло и Ляпис Трубецкой, "Ленинград" мне не может дать вообще никакой принципиально новой музыкальной информации.

"Уникум" начали продавать в совершенно НОВЫХ, полностью круглых пузырьках. Пойду еще прикуплю пузырьков. Хей-хо, всем привет.

(Ой, Аланис начала петь грустные песни, пойду посмотрю, может быть, удастся всплакнуть. Так хочется тут под что-нибудь всплакнуть, кто бы знал).

Человек и текст.

2008-08-12T16:14:59Z

Учитывая, что у меня сейчас все равно творческий и духовный кризис, все от меня отвернулись, и вообще толку с меня никакого - тем более, что я сейчас на Сигете и писать я буду разве что про Сигет, а ничего умного в сорокаградусную жару написать не получится, я тут решила предолжить вам почитать вместо меня вот этого человека:

http://submissa.livejournal.com/

Он очень хорошо пишет (во всяком случае, я это чувствую и понимаю), и ему, как и его текстам, очень нужны Живые Люди.

Да-да, конечно, это такое правило - ПЕРЕД КОНЦЕРТАМИ IRON MAIDEN Я ВСЕГДА КОГО-НИБУДЬ РЕКЛАМИРУЮ! Иначе никак. Кармическая обязанность.

Странно. Будапешт.

2008-08-12T16:10:24Z

Из Сигета исчез элемент восторга: ну Сигет, сказали мы еще на мосту, ну снова Сигет, ну понятно же. "Бляяяя, Сиииигет!" - ностальгически верещат одновременно с нами какие-то русскоязычные поклонники Iron Maiden, но нам-то что: здесь ВЕСЬ ГОРОД буквально заполнен поклонниками Iron Maiden. Я не шучу, я уже видела пожилую бабушку в майке Iron Maiden с не менее пожилой дочкой, отчаянно напоминающей потайную венгерскую дочку Брюса Дикинсона. Тут жара плюс сорок градусов, и все нарядились в чорные майки Iron Maiden, и еще в сапоги такие, соответствующие, кожаные, ах. Грядет массивная хэви-металлическая вечеринка.

Будапешт настолько родной, что тут даже скучновато: чем бы себя занять? Взять напрокат велосипед и поехать в Древний Рим? Заселиться в евротрэш-хостел и разыгрывать там сценки из книги "Прошу, убей меня", которую я перечитывала в поезде? (боже, боже, нам попался укуренный таможенник, который 20 минут хохотал над всеми моими визами, а потом так же радостно хохотал над Шведским Шенгеном Анны Др.). Искупаться в Дунае, учитывая, что в нем уже миллион лет никто не купался? (однажды, в 2001-м, в Дунае купались наши одесские друзья Оля и Катя, собрав на берегу просто какую-то нереальную толпу шокированных наблюдателей - это для них выглядело так же странно, как если бы люди купались в расплавленном асфальте или в трамвайном салоне). Пойти в комнату для пресс-конференций и украсть там бутылку молока? Точно, пойдем украдем бутылку молока. И автограф у Брюса Дикинсона, точно.

не было не было

2008-08-10T17:55:34Z

Страшно предполагать, но Интернет-зависимость заканчивается не с определенным возрастом, а с отсутствием времени на то, чтобы полноценно зависеть. Чтобы зависеть, нужно время. Также важен элемент отсутствия человека - большинство моих друзей - как истинных, так и придуманных - существуют в моей жизни фрагментами мгновенной ненавязчивой рекламы ("Кузмицкая!" - демонстирую я фотокарточку Кузмицкой вместо того, чтобы найти хотя бы час на живую, настоящую Кузмицкую. "М.!" - показываю я собеседнику развеселые рассказы некоего М. вместо того, чтобы написать ему письмо, на которое он все равно никогда не ответит. "А она счастлива, потому что ест специальные таблетки для счастья!" - уверяю я всех, что с А. всё в порядке - ну а что, разве не в порядке?). Собственно говоря, исчезновение Интернет-зависимости совершенно не лишает жизнь ее виртуальных составляющих, напротив, только усугубляет их.

Я живу очень странной жизнью. Зачем-то очень много работаю, но почти ничего не пишу: выходит, и не работаю, на самом деле, но все равно страшно занята работой. О ужас. Зачем я в это ввязалась. Уважаемый Питер Гринуэй, объясни мне, зачем я в это ввязалась? Я готовлю по ночам морепродукты и беседую по телефону с Рымкевичем о том, почему автор "Альтиста Данилова" - знаменитый белорусский писатель Владимир Орлов. Сижу рядом с умирающей собакой и жду, что будет дальше, но собака не умирает, а встает на ноги, делает несколько шагов и внятно говорит: "Суки, почему вы мне вкатили такую дозу наркоза?!". Выдыхаю: неужели все нормально, не может быть. Пью какие-то таблетки от головы. Много и часто расстраиваюсь по причинам, которые здесь обычно не описываются. Прочитала наконец-то "Анну Каренину", потрясающая книга. Мою посуду шампунем "Алоэ Вера", привет, Вера. Думаю про сюжет - а может быть сюжет? Должен быть тут какой-то сюжет?

Еще я, кажется, сегодня еду на Sziget. И несмотря на то, что я уже больше года не была в Будапеште, я не испытываю на этот счет пока что никакого восторга - скорей уж, приступы паники.

Спокойно, спокойно. Уже послезавтра ты увидишь Iron Maiden, Татьяна.

Чорт, вот ведь идиотское какое утешение.

сошлось

2008-08-04T22:31:23Z

Некто вдруг умирает, родственникам говорят: паспорт принесите. Не могут найти, потом выясняется - паспорт в посольстве, отдал накануне. Приходят в посольство за паспортом, но выдать паспорт им не могут: выдача по талону только двадцать шестого числа, до этого должны проверить все документы, чтобы сошлось. Двадцать шестого забрали, а там стоит многократый Шенген, повезло.

vinah @ 2008-08-05T01:28:00

2008-08-04T22:12:21Z

...Но я же и так всё время молчу!